Ring ring ring goes the telephone...

En unas horas volaré hacia Estambul... y yo pensando en ir al concierto de Su Majestad en Sevilla... Seguro que en el Gran Bazar se me pasará todo.
Y echo de menos a mis niños...

Strike a pose!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Yo no como carne

O casi. Sólo pechuguitas de pollo rebozadas. O cuando cocina mi santa madre y me obliga a comerme un eterno filete. Porque el jamón 'dulce' y 'salado' de los minibocadillos no cuenta. Eso sí, paso del vegetarianismo. Si estamos en crisis -como no paran de recordarnoslo en Antena 3- me afecta por el maldito euríbor. Que sube y sube, y sube...
Así que, en terrenos culinarios, una puede pasar perfectamente sin el chuletón o la panceta. Pero sin Coke, nunca. Y mucho menos durante o después de haber estado arropada y en compañía entre las sábanas. Ais...

PD: un post surrealista, sí... pero me apetecía escribir algo. Y como es mi blog, digo lo que quiero, no? Hombre ya...

Una tarde en el Hangar

Foto: Ainhoa Gomà

(sin sus retoques, ni tratamiento profesional)

"Sha la lalalala"

Después de leer un post en Jenesaispop me dirijo corriendo hacia mi discreta pila de CD orgininales y rescato el White on blonde de Texas. Sí, es un disco espectacular. Me lo regalaron mis compañeras de clase. A los 17 añitos. Me encantó, aunque ya sabía lo que tenía entre las manos, cuando mi primer vinilo (porque los de Madonna se los robé a mi hermana) fue el Ricks Road, el anterior trabajo del grupo escocés. Todavía se me pone la piel de gallina con Say what you want o Put your arms around me. Fue entonces cuando empecé a fijarme en el sonido Motown, la ropa Fred Perry y la piel blanca de toda chica de cabello negro.

Vídeoclip a modo de homenaje 11 años después. Gracias...

Felicidades

Ana y sus chicos.
Hugo salió rubito, como su tía de Barcelona.

Así fue

El día de ayer:

Me enfadé un poco tras la charla matutina.
Llegué tarde.
Lo sentí.
Me tomé un ibuprofeno. Dolor de cabeza.
Cogí tres líneas de metro. Dos horas invertidas.
Estuve borde. Me gustó.
Me reí.
No comí.
Entrevisté a un astrofísico.
Me quedé sin el café del mediodía.
Tragué saliva más de la cuenta. Respiré ondo.
Llovió y me deslumbró el sol.
No encontraba el móvil.
No saludé en recepción.
Me comí una moneda de chocolate blanco de Starbucks.
Odié los politonos de la redacción.
Hablamos de cruising, lesbianas e impotencia en la reunión.
Se desencajó una luz del techo recibidor. Hoy cuelga.
Pensé en mis sobrinos.
Miré sus fotos que decoran mi nevera.
Apunté la compra semanal y las llamadas pendientes.
Me olvidé de llamar.
Agarré la Vanity Fair.
No me gustó mi pelo.
Me di un golpe en la pierna izquierda. Moratón.
Sonreí al ver la llamada de Elia. Ella.
Volví a reirme.
Actualicé la moleskine.
Hablé con mi madre.
Me acordé de la declaración de hacienda.
Cené a las 0.20h. Macarrones con tomate (y queso)
Ni hice la cama. Ni me desmaquillé.
Leí un par de cuentos de Kafka (cortos y comprensibles)
Ví a Lorena Berdún haciendo de periodista en TVE. Pensé que todos sus invitados eran feos.
Me dormí en el sofá. Me arropé, pero terminé en la cama.
Soñé con Estambul.
Y la eché de menos. Otra vez.

Enigma

¿Es posible que se te viertan tres cafeteras en una mañana?
¿Y que seas incapaz de tomarte un digno café?
¿Y que te manches tres veces la misma sudadera?

Malditos..................................!

Al menos hoy me libro de tomar decisiones.

Te eché de menos...

Sparring. Mucho. O, al menos, haber praticado más con contigo. Mi derechazo habría llegado gustosamente desprotegido hasta el centro de Madrid. Aunque sólo hubiese golpeado un blanco seguro con una rabiosa canción de Fangoria como bonus track.

Otro día/tarde/noche de furia en la torre de cristal.

Reto 2008

Me levanto tras tres intentos. Me miro al espejo. Tengo un mal cuerpo... La regla en pleno apogeo... Café y conexión a internet. Sin saber cómo (lo juro) termino viendo imágenes del concierto de las Spice Girls en Madrid.
En estos tiempos de recogimiento y solidaridad navideña me marco un superficial objetivo para el año nuevo: quiero las abdomninales de Geri Halliwell. ¡¡¡Son ofensivas!!!
¿Lo lograré?

24 dic

Después de la breve noche de ayer, creo que mi hermana sí me quiere un poco. En resumen, que no sabe cómo gestionar una relación de unos cuatro años con alguien que no desea comprometerse. Y encima, que no la quiere. Y sabiéndolo ella. Difícil... Y más si tu hermana pequeña lo ve y te lo dice a la cara. Al menos ayer hubo pequeños gestos y alguna palabra cariñosa. Y una ausencia esperada (porque sabía que íbamos a ser ocho en lugar de nueve).
A partir de hoy se llorará menos.

Equipo Life

Lladonix, Ivancho, Me y Julita en su fiesta sorpresa.

La sección de La Vida (ADN) casi al completo...

Guapos!

Y un cojín me hizo feliz

Simple, como yo. Ayer me hizo feliz dejarlo tirado (en apariencia) sobre mi sofá. Debo ser una estúpida burguesa, pero el cojín de un azul eléctrico me arrancó una sonrisa. Como las futuras cortinas, los otros cojines de la cama y las dos alfombras... Mi hogar cada vez tiene más vida. Y es más acogedor. Después de un año lo siento más cálido. Y hay voces que lo corroboran.
Estáis invitad@s.
Pero avisad antes de llamar a la puerta.

Filosofía

La prima 'autista'

De Gwyneth Paltrow...

O la prima de todas, según se mire.

Por alusiones

All grown up! (menos yo)

Ir en bici, caerse, bañarse, jugar al fútbol, a basket, viciarse a la Play y a la PSP... Quemarse al sol, comer, dormir, reirme con ellos. Disfrutarlos y ser otro nene más.

Ellos son parte de mis vacaciones.

Os quiero.

Yo y Carlos

Él, con 11 años

Ella, quien hace la foto, Júlia, con 3...

Verano 2005

Reuniooooooooon!!!

Cuatro intensas horas de discurso. No sabía lo que me esperaba. ¡Los socios regionales (sin incluir Madrid y Valencia, por supuesto...)! El de Zaragoza lleva el mismo peinado, aceitoso y los mismos vaqueros que en su primera visita hace un año. Se confunde el color, el verde de la camisa y el verde (sí... el roce de un vaquero usado mil veces sin pasar por la lavadora puede volverse verde) de los pantalones. Galicia, con la misma representación. Un chaval joven, con el mismo criterio periodístico que el de llenar las cajitas de diseño... para que no salgan en blanco. Y de llenarlas pronto porque no aguanta el cerrar tarde. Y el mayor, con un cuerpo curtido de gimnasio a deshoras, con la seguridad que debe darle ir de marcha y ligar con las mozas (podrían ser otra cosa, y tan sólo pagar) presentándose como "periodista" (aquí también lo hacen, lo primero y lo segundo). Mallorca se queja de que no se le llama, cuando él no lo hace. Vieron el chapapote ibicenzo antes que nosotros. Aforturnados ellos...

Y el resto... habla de debate, línea editorial, catalanismo, estatalismo, incomprensión y clientes, en lugar de anunciantes. Ellos inundan las secciones, todas, de informaciones locales; destrozan la maqueta en estilo y diseño... No es el mismo periódico. No tiene nombre. Triunfan las aperturas de La Vida con los pinchos de Bilbao, el Monopoli de Zaragoza y los caramelos de cerveza y limón de Lleida. ¿Seremos extraterrestres en Barcelona, Madrid y Valencia? A Albert se le crepa el peinado con algunos comentarios. Lo veo... Lo vemos todos. Y aguanta el tirón. Al final, por encomendarle alguna función que justifique su puesto, termina hablando el "revisor". O sea, cualquiera. Y no dice nada, o sea, como siempre.

Y cada uno a su casa. Y todos pensando en lo mismo: en las vacaciones.
Y en comer.... ¡qué hambre!

Deroombing (o liarse a martillazos)

¿Qué pasaría si nos liásemos a martillazos para descargar estrés, tensiones, arrebatos... ?
Yo tendría energía para destrozar toda la cadena de Hoteles NH en Cataluña. Y seguir por la Comunidad Valenciana... En Madrid lo han hecho hoy unas 40 personas y no eran todos ejecutivos. Descargas para los voluntarios y publicidad para la firma hotelera.

Aunque lo de andar con mono y martillo lo hacen a diario muchos 'sin papeles' y 'sin cascos' en algunas obras urbanas.

En mi caso, con papeles, sin casco y con un pequeño martillo opto por comprarme la bici, ¡ya!

Y me lío a hacer kilómetros. Y en casa, a matar zombies con la Wii.

Porque lo que es sexo....
Que sería la mejor fórmula. ¿Alguna propuesta al respecto?

Quemazón

Anteayer (mal comienzo periodístico) me di cuenta que sólo había una persona de la que podía aprender. Me refiero al trabajo, al pequeño círculo de la redacción. A eso me refiero. Y creo que esa terrible (y esperada) revelación me ha hecho más triste. Porque los elegidos eran más. Y tras la tristeza, la rabia por la decepción. Probablemente yo haya decepcionado a otros, nadie está exento de culpa ni victimismo, pero en mi caso laboral pocos pueden afirmarlo. Hay dos bandos: los que hacen el trabajo, con humildad y satisfacción; y los que se lo dejan por hacer y se vanaglorian de lo (poco o nada) que han hecho. De tanto decirlo en voz alta, terminan creyendo que podrían ser beatificados por sobreesfuerzo.
No es cuestión de cantidad, ni de horas. Pero sí de saber estar. Mierda... Que le nieguen a una el gasto de un taxi al salir tras un duro día siendo ya de noche... y que haya otros que cobren una media de 6.000 euros, más o menos, y no sepan estar cuando les corresponde o no den la talla... Me pone enferma corresponderles con mi trabajo al suyo!
"Eso pasa en todas las redacciones" me dice, con resignación, la persona de quien puedo aprender. Tal vez sea esa resignación a la que no me da la gana corresponder.

O llegan las vacaciones ya o reviento. Me hierve la sangre.